Astrebrume

Il en circule en pagaille, des murmures sur ce petit bout de femme qui traverse les rues de la cité d'une démarche sautillante, insouciante, et foncièrement enjouée. Des louanges sur ses yeux aux paillettes dorées, mer d'émeraude que rien ne semble pouvoir troubler. Un port de tête altier, une grâce instinctive protégeant la maladresse étourdie de son caractère rêveur, voile candide adorablement entouré autour de sa présence illuminée. Une once de nostalgie dans les regards attristés, lorsque sa chevelure bleutée ondule joyeusement sur la place publique, ramenant l'espace de quelques secondes subtiles le fantôme de sa défunte mère, que les épistotes conservent dans leur cœur... Ah, Prune, cette petite boule d'énergie qui vous contamine, qui vous partage ses rires sincères et ses sourires radieux, bavasse avec les enfants, s'entretient longuement avec les commerçants, écoutant leurs doléances, répondant à leurs questionnements ; « Non, Monsieur Jeannot, nous n'avons pas prévu de vous remplacer par un Automate : vos pâtisseries sont bien trop délicieuses pour en priver les habitants ! » Prune ? Une petite bulle pétillante, scintillant de passion, se nourrissant de la moindre connaissance avec plaisir, le cerveau tournant toujours à pleins régimes, les mirettes émerveillées par la beauté du monde ; monde qu'elle ne parvient pas à comprendre. Parce qu'elle est dans sa bulle, Prune : une bulle pleine d'histoires, de boulons, de métal à assembler, de créatures mécaniques à enfanter, de certitudes naïves, d'empathie à outrance. Sans parvenir à comprendre les émotions, les enjeux des relations, elle s'y intéresse comme un théâtre de fiction. Une âme pure qui ne parvient pas à comprendre ses paires aussi bien que ses machines, qu'elle crée avec minutie, amour, persévérance et malicieux génie.

« IAN ? Ah, le robot ! Il est adorable, il ressemble à un amas de conserves - enfin, beaucoup moins maintenant que les enfants se sont amusés à le décorer. Il parait que c'est la première invention de la d'moiselle Øystein, et qu'elle n'a de cesse de lui ajouter des fonctions depuis. Un p'tit compagnon inoffensif, si vous voulez mon avis, aussi pur que sa créatrice ! »

renommée — Implantée depuis une dizaine de générations, ne cessant de grossir dans leur domaine de prédilection, le nom de ta famille est le premier à venir à l'esprit lorsque l'on tergiverse sur les progrès des chercheurs et l'évolution des Automates à travers les âges. Toi, Papa, le papa de Papa, et les papas que tu n'as pas eu la chance de connaitre, mais dont tu peux apprécier les portraits dans votre somptueuse demeure familiale, êtes les pionniers des humanoïdes robotisés. Vos idées, vos avis, et vos jugements sont d'or dans cette industrie en plein essor, aux enjeux clivants d'un futur encore incertain tant les embranchements sont légions, brumeux, épineux. Tous connaissent Papa en Urh, son nom, Oliver Øystein suscite l'admiration, l'intérêt, l'oisiveté : pourquoi un si bon parti ne s'est-il jamais remarié ? Peu ont oublié celui de ta mère, Eloïse, emportée par la maladie durant ta cinquième année. Et seul les ermites n'ont jamais entendu ton prénom, petite Prune, ce qui t'ouvres de nombreuses porte, à coup sûr, mais te met également sous le joug des manants à la vie dure.

Des voix murmurent, supputent l'implication de ton père au sein du Comité, et rajoutent non sans certitude que ta place y est d'ores et déjà toute préparée.

héritage — ORI (Øystein Robot Industry), un empire, le tien, le vôtre, le sien. La famille regroupée dans une immense bâtisse, dans des laboratoires, des salles d'assemblage, des zones de test, pour préparer au mieux les nouvelles créatures qui franchiront les portes de votre établissement afin de peupler les rues, les foyers. Vous êtes des sculpteurs, des démiurges électroniques. Vos premières inventions, bien que désuètes, fonctionnent encore pour les mieux entretenues, merveilleuses bases de données répertoriant l'Histoire de l'Humanité, à l'appréciation des possesseurs passionnés. Puis vint le tournant technologique, l'alliance de l'étrange et de la machine : les cristaux énergétiques, ont rendu vos créations plus puissantes, plus stables, moins fragiles, aptes aux tâches manuelles ! Enfin, après une longue période d'échecs, de taillages approximatifs dans les cristaux récalcitrants, de peaufinages des techniques, d'essais pratiques pour que ce nouvel élément n'empiète pas sur le travail des cartes mères et autres éléments filaires. Un casse-tête, une conception harmonique aussi méticuleuse qu'une partition, pour qu'enfin se fasse entendre la miraculeuse chanson.

ORI, a breveté l'OSMOSE (technique de sculpture des cristaux), et remplace les cartes mères de ses Automates par un "cerveau" énergétique programmé, pour répondre aux différents besoins de la société. Un cerveau qui, à l'instar du nôtre, du vôtre, oui oui Prune, même du tien, est capable d'apprendre, d'évoluer, de s'adapter, en une réécriture perpétuelle, au fil de ses expériences, de ses conclusions ; exit les mises à jour intempestives du système, les automates sont désormais totalement autonomes ! Enfin, autonome, tant qu'ils n'oublient pas de recharger leur batterie thermiques ou solaires, et que leur corps n'est pas endommagé, évidemment.

Magnifique, tout bonnement sublime. Tu les adores, toi, tes petits spécimens qui pensent, rient, s'émerveillent, profitent de la vie, et ne se contentent plus d'effectuer des tâches ingrates, sans parvenir à s'exprimer. Mais pour le reste de ta famille, ah... C'est une autre histoire. Ils cherchent tous à comprendre, à trouver la petite chose qui leur a échappé : pourquoi donc les Automates se mettent-ils à avoir une personnalité ??

Mais toi, oh toi, petit Prune, cette question, tu sais que ce n'est pas dans leurs entrailles que tu en décoderas la solution. Non, toi, ce qui t'intéresses, ce que tu aimerais savoir et qui t'oppresse, c'est la réaction que pourrait avoir une de tes inventions, si d'aventure, comme ça, par inadvertance, tu parvenais à ajouter un peu de Myste, dans son Existence...

inventaire — Deux conques enregistreuses, deux bombes Pokpok, son journal de bord, sa ceinture d'outillages, et IAN, petit automate coloré qui ne la quitte pas d'une semelle, entité de métal indépendante, débrouillarde, puits de connaissances  au phrasé taquin.

❝ Comment pouvons-nous savoir si nous existons réellement ? ❞

Une question qui régit ta vie depuis la disparition de Maman, les paroles des adultes que l'on chuchote aux enfants trop jeunes pour comprendre la brutalité de la mort - sans se douter qu'édulcorer la réalité fait beaucoup de tort. Tactactactactactactac, la pointe de ta plume percute frénétiquement le coin de ton bureau, sur ces petits bouts de papier qui te servent à papillonner, filer le fil de tes pensées. Ces mots, tu les as prononcé tant de fois, avec la même franchise incrédule, le même désir inassouvi que tu sais les faire rouler sur ta langue comme une formule magique, une prophétie, une énigme à laquelle tu dois dédier ta vie.

Les réponses s'étalent sous tes yeux, soigneusement récoltées jour après jour, année après année ; la première, celle de Papa, tu ne t'en lasseras jamais. Celle qui a fait germer en toi cette obsession pour l'Existence, ses secrets, ses espérances. Maman existe, ma chérie, ce n'est pas parce qu'elle ne peut plus te prendre dans ses bras qu'elle n'existe pas. Elle est présente dans ton cœur, et veillera toujours sur toi. Haute comme trois pommes, c'est la première fois que tu as vu les yeux de Papa imbibés de larmes, première et dernière fois. Tu n'as pas compris, petite chose que tu étais, le désespoir de cet homme reniant ses croyances scientifiques et ses certitudes sur l'inéluctable, pour offrir à sa fille unique, version miniature de son aimée, une vision clémente de cette fatalité.
Viennent ensuite les thèses scientifiques, philosophiques, sur ce qui caractérise l'Existence. La perception de ce mot vertigineux. Son sens. Sa définition. Son essence même, se métamorphose selon les croyances.

Tu existes parce que tu es. Tu existes parce que tu penses. Tu existes parce que tu sais. Mais si tu n'es pas sûre de savoir, que tu te demandes si ce que tu vois n'est pas simplement le fruit du hasard ? Peux-tu être certaine que tu existes, petite Prune, que tu n'es pas programmée toi aussi, comme ces myriades de machines que tu n'as de cesse de créer ? Elles sont réelles, pour toi. Elles existent. Elles sont vivantes. Elles ont une conscience.

Elles ont une âme.

Aïe, tu as encore utilisé ce mot, et tu t'en mords la langue pour te punir. Papa t'a pourtant dit de t'abstenir. Une âme, c'est un concept, quelque chose d'abstrait, d'intangible. Une invention de l'homme souhaitant se rassurer sur la vacuité de sa présence en Urh, un moyen d'expliquer l'inexplicable. Tu le sais bien, pourtant, petite Prune ! Toi, les concepts, les choses abstraites, ça t'embrouille la tête. Tu finis avec des migraines énormes, des questions qui tourbillonnent, et tu ne parviens plus à penser, à rester calme, à ne pas établir mille et une recherches pour obtenir des réponses, que tu ne trouves jamais. Parce qu'un concept, c'est pas comme donner vie à un automate, tu ne peux pas utiliser des pièces, des écrous, des boulons, des visses, percer des trous dans des cartes mères et faire jaillir des étincelles de tes outils. Un concept, ça ne se voit pas, et quand tu ne peux pas voir, quand tu ne peux pas toucher, tu te sens perdue, totalement déboussolée. Mais...

Avec la science, tu tournes en rond. Tu sens qu'il manque des données à ton équation. Trop d'inconnues, trop de facteurs déchus. « Tu hésites encore, Prune ? » résonne la voix de IAN, aux premières lueurs du jour. Des consonnances en écho, comme lorsque l'on parle dans un tuyau, une sonorité que tu adores, qui te réconforte, et que tu refuses de modifier, oh non, ça jamais. Encore une nuit sans sommeil, tu n'apprendras donc jamais. « Moi, hésiter ? » que tu rétorques d'un air faussement vexée, délaissant ton carnet de bord pour rejoindre ton fidèle ami sur ton balcon, accueillir Monsieur Soleil et ses premières caresses.

Non, tu n'hésites jamais, toi, pas vrai ? Tu fonces toujours tête baissée, tu ne sais pas t'arrêter, tu ne connais pas la peur, la violence, l'horreur ; tu ne sais pas grand chose du monde, d'ailleurs. Et tu en as assez, de le vivre par procuration. Tu veux, tu exiges même, de nouveaux éléments pour répondre à ta grande question.

Et Aramila, sera ta première destination.