Astrebrume

Comme une impression de vivre dans les ténèbres depuis des années.
Ou au moins, un endroit foutrement sombre, assez pour te miner le moral chaque putain de jour que ce monde fait. Comme les périodes hivernales, quand la lumière du jour perd de sa longévité, qu’il fait plus gris, plus triste, plus noir. La flotte s’invite à la fête, le froid vient te geler les miches et les cerveaux déraillent, particulièrement ceux des détraqués. Je sais pas quelles connexions s’éteignent à ce moment-là, mais ils deviennent encore plus tarés qu’ils le sont de base. Je supporte pas cette période merdique, je préfère quand il fait chaud à en suer du fion rien qu’en te déplaçant pour aller pisser. Même si on ne va pas se le cacher, la chaleur aussi excite les dégénérés. Mais eh, même une gamine de six ans serait capable de les émoustiller ces enfoirés de psychopathes.

Je me demande si la scène que j’ai sous les yeux a de quoi les exciter ?
Moi elle me plaît pas du tout, du genre vraiment pas. Si j’étais pas autant habitué aux cadavres, je crois que j’aurais gerbé le sandwich englouti y’a même pas une heure avant de débarquer ici. C’est que j’ai  l’estomac sacrément bien accroché depuis le temps que je suis détective, surtout avec mon activité secondaire. Sang, cadavres, boyaux, tripes, cervelle, tronche horrifiée et évidemment le plus costaud de tous quand c’est ta première fois, cette odeur puante du corps qui pourri. A en juger l’état de celui-ci, je dirais qu’il est plus vraiment frais. Il est cané, aucun doute là-dessus, mais il est surtout en train de pourrir, en témoigne la tache verte appétissante sur son bide. Ce qui veut dire que ça fait au moins plus de quarante-huit heures qu’on s’est chargé de son cas, qu’on l’a gentiment laissé finir son bain, seul. Et surtout mort.

Madame Filemonsen avait raison de s’inquiéter, il est bien arrivé quelque chose à ce pauvre Martin. Quelque chose de sombre, tordu et dégueulasse, à l’image de cette face répugnante que peut prendre cette cité. Opale la Généreuse, c’est clair qu’ils ont le cœur sur la main ici quand il s’agit de zigouiller gratuitement des pauvres types. Et dire que cette pauvre vieille a ruiné ce qui lui restait de ses économies pour m’embaucher, pour que je retrouve la trace de son fils disparu dont elle n’avait plus de nouvelles depuis quelques jours. C’est la partie que j’aime le moins avec ce job à la con, quand tu reviens les pognes dans les poches, l’air con, annoncer la mort du proche mais que tu gardes quand même la thune parce que t’as besoin de pognon toi aussi.
J’ai besoin de fric pour continuer à m’empoisonner le corps avec de l’alcool. J’ai besoin de fric pour continuer à me foutre minable la nuit pour oublier les horreurs que je vois en faisant ce boulot de merde. J’ai besoin.

Et comme j’en ai vraiment besoin à l’instant même où mes yeux mirent la trogne livide de Martin, ma dextre plonge dans la poche intérieur de ma veste de costume, pour en retirer cette petite merveille de fiole que tout bon poivrot possède. Dévisse le bouchon, le regard presque aussi mort que celui de Martin, avant de porter le remède à mes lèvres et d’en boire une bonne gorgée. Liquide qui tabasse, coup de fouet psychologique et anesthésiant de la mauvaise pensée, je me laisse quelques secondes le temps d’apprécier les effets. Même que pour être tout à fait sûr que ça marche, je m’envoie une seconde rasade.
— Tu permets que je m’en allume une, Martin. Je pense pas que ça le fera chier de toute façon, vu la gueule de l’eau de son bain, c’est pas un peu de fumée de cigarette qui va lui pourrir les poumons. — Qu’est-ce que t’as bien pu foutre pour te retrouver dans un merdier pareil ? Le crime est quand même violent, quelque soit le motif. Et je suis pas policier, je sais pas interpréter les scènes de crime, mais j’en ai assez vu pour en remarquer le degré d’intensité. Gorge tranchée, veines des bras tailladées, carreaux de la fenêtre tapissés de giclée d’hémoglobine, baignoire qui dégouline de sang séché. Avec un peu d’effort on aurait pu croire à un suicide, mais le petit message au-dessus de son crâne, écrit avec son propre sang sur le carrelage de la salle de bain, balaie vite cette théorie.

ₜᵤ ₑₛ ₗₑ ₚᵣₒCₕₐᵢₙ

Une délicate attention. Qui en est le destinataire ? Aucune foutue idée. Peu de chance que ce soit moi, il aurait fallu que le meurtrier soit certain que je sois le premier à trouver ce type et surtout, qu’on me foute sur le coup. Probablement plus adressé à un de ses proches, mais qui ? Madame Filemonsen ? Qui pourrait en vouloir à une vieille peau sur le point de rendre l’âme ? Et surtout, qui serait assez impatiente pour pas simplement attendre que son heure vienne naturellement, ce qui m’a l’air d’être qu’une question d’années de mon avis.

Je me demande parfois si la folie des gens n’a aucune limite, ce genre de spectacle m’assure que non. Martin est foutu, mais Martin a été retrouvé. Ce qui suffirait pour que je décarre d’ici et retourne au bureau me retourner la gueule avec une bonne bouteille en attendant que la vieille Filemonsen repasse. Mais ce serait bien trop simple de m’en tirer aussi facilement, parce que je sais déjà comment vont se passer les retrouvailles avec elle. En apprenant que son fils a été assassiné, passé le choc de la révélation et si elle pète pas cardiaque sur le parquet de mon agence, elle va insister pour que je trouve le ou la coupable. Et c’est là, dès l’instant où elle aura formulé ce vœu, que mon second boulot interviendra. Le gratuit. Celui qu’il te suffit de me demander pour que je m’exécute. Même que bien souvent tu demandes pas, je le vois et règle le souci de moi-même.
Comme je le dis souvent, y’a pas mieux qu’un connard pour faire payer un salopard. Tous ces monstres qui tuent, qui violent et torturent, qui pensent pouvoir agir comme chez leur putain de mère, je viens toquer à leur porte pour leur faire payer leur dette. Et souvent, elle est méchamment salée.

Alors je vais nous faire gagner du temps et partir directement sur les traces de notre salopard.
Et pour commencer, il me faut une piste, une trace à suivre. Le message ensanglanté m’apportera rien, j’ai pas suffisamment de neurones à faire briller pour en déterminer un profil ou une autre connerie du genre. Par contre, je peux examiner un peu le cadavre. On dit souvent que les macchabés ne parlent pas, foutaises. Un livide est parfois bien plus bavard qu’un vivant, il faut juste savoir lui délier la langue. Alors mon petit Martin, j’espère que t’es pas du genre timide parce que c’est pour ta petite maman que je fais tout ça.
Éteignant la fin de ma cigarette dans l’évier sur ma droite, je dépose le mégot dans le trou avant de me rapprocher du corps, abaissant ma silhouette. Du bout de mes deux doigts, je décale la tête dans l’autre sens, pour mieux inspecter cette partie-là. La peau du visage ne présente aucune lacération particulière, aucune marque, juste du sang qui coulé. J’inspecte les bras, les mains, le haut du corps qui ne baigne pas dans ce mélange d’eau croupie et de sang. Mis à part les blessures déjà relevées plus tôt, rien d’anormal.

Je suis pas doué pour ces conneries.
Zieute un instant la pièce dans laquelle je me trouve, à la recherche d’un objet qui aurait pas sa place, qui aurait été ajouté ou déplacé, peut-être même modifié. Repousse momentanément la pensée qui m’assaille, cette réflexion qui vient un peu naturellement, la soif. Envie de replonger la mimine dans la poche de ma veste pour m’arroser encore le gosier. Mais pas maintenant, pas tout de suite. Il me faut un truc. Il doit bien y avoir un truc, ce message est pas là pour rien, pas tout seul. En général, ces détraqués aiment s’amuser avec leur audience, leur filer un truc à se mettre sous la dent pour entretenir l’espoir d’une piste à remonter. Martin se montre pas franchement coopératif, mais je suis du genre têtu en plus d’être con. Mon ex-femme me vantait souvent ces deux belles qualités durant nos disputes, me signifiant à quel point ça pouvait être exaspérant à la longue de me supporter. Sans doute pour ça qu’elle a fini par foutre le camp. Sans doute pour ça qu’elle… Bordel. Pas maintenant. Y repenser fera qu’attiser ce besoin maladif de boire, et j’ai pas besoin de ça maintenant. — Tu fais chier, Milja… C’est lâché dans un murmure à moi-même plus qu’à son attention, c’est pas comme si elle risquait de m’entendre là où elle est.

Que je finisse ici et que je me tire.
Si Martin ne veut pas me montrer ses petits secrets, que rien n’est visible de l’extérieur alors je vais procéder à une inspection de l’intérieur. Non, je parle pas de lui fourrer une main dans le derche pour en tirer un secret magique, mais de vérifier à l’intérieur de sa bouche si — Bingo. Juste là, sur la langue. Un symbole taillé à l'aide d’une petite lame.
Les secondes passent, des secondes d’observation dudit symbole.
Parce qu’il me semble familier ce foutu symbole, parce que j’ai l’impression que c’est pas la première fois que je le vois. Et surtout, parce que j’aime pas l’étrange sensation qui me prend aux tripes depuis que j’ai découvert ce putain de foutu symbole.

Je fouille, farfouille et trifouille dans les souvenirs flous d’une mémoire bien trop flinguée à mon goût. Me redresse, récupère finalement cette flasque de bourbon. Une gorgée de whisky pour vous électrifier le cerveau, rien de mieux pour retrouver la mémoire.

Bingo, acte deux. Un nom et un visage me percute le crâne alors que j’avalais l’alcool, manquant d’en recracher la moitié tellement c’est un pas souvenir agréable.

Bordel de merde, pas elle.

— Mademoiselle Cattermole. Un plaisir évidemment pas partagé. Quelle sombre poufiasse, cette femme. C’est la première pensée qui me traverse la caboche pendant qu’elle me dégueule son numéro de la petite peste pimbêche et satisfaite. Un numéro qu’elle maîtrise évidemment à la perfection, à force de le poncer, il faut dire que c’est pas la première fois qu’on se croise, tous les deux. Et comme à chacune des fois où je suis allé la confronter, j’ai cette désagréable sensation dans le bide. Quelque chose qui s’explique pas, sans doute une sorte d’alerte interne, mes tripes qui me disent de pas me fier à cette garce, de pas la laisser m’embobiner ni jouer avec mon crâne. ‘Faut dire que je suis une proie relativement alléchante pour ce genre de psychopathes, un esprit fracturé et un cœur brisé, c’est écrit sur ma tronche que je suis au fond du trou et que je continue de creuser.
Ève Cattermole aime autant jouer avec ma tête qu’elle doit aimer jouer avec ses petits doigts le soir, sous les draps. Et si c’était pas tant une pourriture, si elle me donnait pas tant l’envie de lui gerber à la gueule, je pourrais peut-être trouver ça excitant. Mais tu connais la chanson, quand y’a bien trop de si, tu peux aller te faire foutre. Et l’envoyer se faire mettre, c’est exactement ce que j’ai envie de faire avec Mademoiselle Cattermole, qui dans sa vie a pas dû se faire cogner suffisamment dessus pour apprendre à rester humble. Jubiler devant le type qui pourrait te briser la nuque sur un coup de sang, c’est pas l’attitude la plus intelligente que j’ai vu. C’est le problème avec ces fous, une fois qu’ils ont franchi la ligne, qu’ils ont zigouillé quelqu’un et surtout, qu’ils se sont pas fait prendre, ils se sentent plus pisser. Et si j’en crois ma petite intuition qui me dit que Eve est loin d’en être à son premier meurtre, son attitude de petite connasse victorieuse et intouchable colle parfaitement au profil.

Vous imaginez pas ce que c’est bon de les dégommer, ceux-là.
Quand tu les attends au beau milieu de la nuit, alors qu’ils rentrent chez eux insouciants, s’imaginant avoir encore une fois échappé à la justice, presque sifflotant une mélodie. Quand tu surgis de la pénombre pour leur abattre ta paire de battoirs sur le minois, écraser os et fierté par de grands coups vengeurs. Qu’ils se rendent compte que le pauvre petit détective dépressif qui est venu se présenter à eux, poser ses questions et qu’ils ont pris de haut, jubilant de le voir repartir la queue entre les jambes sans rien d’autre que des soupçons, en a absolument rien à foutre d’attendre une vraie condamnation pour t’éclater la tronche. Que c’est à peine s’il s’embarasse d’avoir des preuves concrètes sur ton cas si son flair lui intime de te démolir.
Mes yeux fatigués s’arrêtent sur les ongles qui tapotent le tabouret, une invitation à la rejoindre. Si j’aime la roulette ? — C’est un foutu jeu de merde, mais il vous va bien. Simple à prendre en main, ennuyeux à en crever. Le genre sur lequel on s’attarde quand on a rien d’autre à foutre. Le genre de jeu sur lequel je m’arrête jamais quand je vais dans un casino, si c’est pour m’emmerder en plus de perdre mon pognon, autant directement aller me faire pomper le dard par une pierreuse. — Pas surprenant. Non, ça m’étonne pas qu’un tel jeu à la con soit son petit favoris.

Quand elle commence à me parler d’un type nommé Blaise Pascal, je sens que je suis bon pour me taper un monologue merdique digne d’un bon psychopathe qui adore s’écouter parler. Alors je vais la laisser jacter autant qu’elle le souhaite, c’est pas comme si j’en avais quelque chose à branler de ce qu’elle me raconte de toute façon. Si j’ai posé mes miches sur le tabouret et mes coudes sur le rebord de la table, j’ai pas pour autant de jetons à parier. J’en ai de toute façon pas envie, me contente simplement de suivre cette foutue bille à la con tourner.
Sur ma gauche, j’ai un type possiblement plein aux as qui racontent à la poufiasse sur ses genoux, probablement avec lui uniquement pour lui sucer tout son pognon en échange de lui vider les burnes quand l’envie vient à sa pompe à fric, comment il est devenu riche. La clé du succès en quatre étapes, comment passer d’une sombre chiasse insignifiante à une personnalité outrageusement célèbre en un claquement de doigts. Garantie sans conneries, y’a même un putain de manuel qui en atteste.
En face, j’ai le son de la bille qui se balade frénétiquement sur la roulette, accompagnée de la voix faussement enjouée et fatalement agaçante du croupier qui anime le tout. Un type dont tout le monde se fout de savoir comment il s’appelle, qui est là simplement pour te dire quelle case, numéro ou couleur t’as fait perdre ou gagner du pognon supplémentaire. Un type que t’insulteras en te faisant virer du casino quand t’auras tout claqué comme un mongole dans cette foutue roulette à la con. Quand ta maman te disais que les jeux d’argent c’est le mal, il fallait l’écouter sac à merde.
Enfin à ma droite, j’ai Mademoiselle Je-pète-plus-haut-que-mon-Derche en train de me déballer sa science sur le Père Blaise, les calculettes et les robots, sans même me soucier de savoir si j’en ai quelque chose à carrer de subir ça. A un moment j’ai levé un sourcil, j’ai cru entendre libertins et je me suis demandé ce que ça venait foutre dans son monologue. Ca aurait été con de louper le seul moment intéressant dans ce flot de merde qu’elle débite. — Pauvre Blaise, hein.

Ouais je sais, j’ai pas fait d’effort. Mais j’en ai pas vraiment envie aussi, je suis pas venu jusqu’ici pour l’écouter me déballer sa merde sans doute chiée d’un foutu bouquin ouvert y’a deux heures. Regardez-la ramasser ses jetons et les compter les uns après les autres, ça me donne envie d’envoyer valdinguer son tapis à travers la salle d’un bon revers de main, histoire de la calmer un peu. Depuis que je suis arrivé, elle fanfaronne, elle s’amuse, se permet de jouer avec le feu, d’en attiser les flammes. Je me demande si elle est assez naive pour me croire incapable de lui exploser le crâne contre la table de jeu ou lui faire sauter le caisson d’une bastos. Je me demande si elle voit derrière les fringues et l’attitude du détective, je me demande si elle ressent le danger à ses côtés. Est-ce qu’elle s’imagine tous ses démons en moi, qui me bouffent depuis des années déjà ? Contre lesquels je lutte chaque instant pour pas les laisser m’avoir ? Est-ce qu’elle a la moindre idée de la connerie que c’est que de jouer avec un foutu monstre comme moi ?

Dis-moi, Ève Cattermole, sale poufiasse de mes deux, qu’est-ce que tu vois quand tu me mires comme ça, avec ton petit air perplexe ?

Un pédophile ?
J’ai l’air d’un foutu détraqué enfileur de mioches avec ma barbe ? Elle se fout de ma gueule cette connasse ?
J’encaisse le coup, il est violent je l’avoue. Cette barbe j’en suis fier, y suis attaché. Elle a fait mon succès dans le temps et c’est en grande partie grâce à elle si j’ai séduis Milja à l’époque. Une femme de goût, contrairement à la garce qui se tient face à moi, incapable de ressentir le charme d’un homme quand il dégouline sous son museau. Mal au cœur donc, mal à la tête aussi. J’avoue que ça m’a gonflé de prendre cette balle pleine tronche sans l’avoir vu venir. Les pognes se sont refermées, tremblotantes et la mâchoire s’est crispée. Quand tu me vois pas affiché cet air naturellement blasé qui me caractérise, c’est souvent parce que la colère a pris le pas. Et c’est le cas, durant quelques dizaines de secondes. Un temps durant lequel je m’enferme dans un mutisme salvateur, j’ai pas envie de péter un plomb ici et être catalogué de criminel. Je lui ferai pas ce plaisir.
Non, à la place je prends le temps de m’allumer une clope. Pas besoin de demander la permission à qui que ce soit à cette table, je les emmerde. J’ai jamais demandé la permission avant de fumer et c’est pas ce soir que ça va commencer, surtout pas maintenant. Le tabac est une pute, je suis bien d’accord, mais il sauve aussi parfois des vies. Ici, celle de cette charmante Ève, qui enchaîne, insouciante. Je laisse faire, prends une bonne bouffée de nicotine et la retient enfermée à l’intérieur pendant un instant, qu’elle fasse son effet, avant de la recracher lentement, un poil plus apaisé. — Attaquer ma barbe c’est moche, Mademoiselle Cattermole, même pour vous. Puis bon, on dirait qu’un rouquin vous a éternué sur la fiole avec vos taches de rousseur plein le tarin et pourtant j’en fait pas une histoire. Alors remballe ton dégoût et viens pas me faire chier là-dessus, parce que je manque pas de mordant moi non plus. — Et votre mère sait de quoi elle parle, je suis d’accord, c’était toujours bien taillé par en bas. Celle-là tu la comprendras ou pas, mais elle m’est venue toute seule, glissante comme couper du beurre. Quelle connerie quand même de ramener sa mère dans la conversation, la pauvre y est pour rien si sa fille est une véritable pourriture ambulante. M’enfin, au moins elle est prévenue, je m’en cogne de ses petits sentiments.

De fait, qu’est-ce que je peux en avoir à foutre que Pascal et moi on aurait pas été les meilleurs amis du monde ? C’est censé m’ouvrir un second trou de balle ou m’empêcher de pioncer la nuit ? Non parce que de ce côté j’ai déjà mon truc et il est efficace.
— Croyez-moi, même si vous le vouliez vous n’y arriveriez pas. Et surtout, à fouiller dans ma cervelle, vous en ressortiriez plus traumatisée que réellement utile. Et vous m’avez franchement pas l’air d’avoir besoin de plus de soucis. Et moi non plus à vrai dire, mais j’ai pas choisi les bons boulots pour ça. Et l’avoir en amie, même pour une soirée, ça m’a quand même tout l’air d’être une bienne bonne idée de merde. Elle me laisse sur le cul quand même cette femme, et ça depuis notre première rencontre. Elle est tellement arrogante et sûre d’elle, certaine que je finirai jamais par la coincer et lui faire payer qu’elle se permet de plonger les mains dans les flammes, et d’y aller avec enthousiasme en plus. Mais son arrogance m’offre l’opportunité d’essayer d’en savoir plus sur ce qui est arrivé à Martin et surtout, de confirmer que ce petit symbole sur sa langue c’est bien un de ceux qu’elle apprécie laisser sur le corps de ses victimes.

Parce que oui, aussi douée qu’elle soit dans son petit numéro de parfaite petite innocente, ça marche pas sur moi. Et je finirai par l’avoir. — Un whisky, sec. Alors en attendant, je vais jouer le jeu et la supporter pour la soirée. Elle finira bien par se griller, tôt ou tard.

J’espère juste qu’elle aura pas grillé mon crâne avant.