Astrebrume

L’odeur du sang. C’était son élément, la quête qui poussait chacun de ses pas. Il cherchait le meurtrier et se glissait dans l’infâme fragrance de sa détestable âme. Le Patrouilleur ne cilla pas lorsque les cendres de la bataille lui fouettèrent le visage. Il connaissait ces éclats, ces cris et cette odeur humide gorgée de souffrance. Les cris, les pleurs. L’odeur des déjections humaines qui suintait des tripes ouvertes par la guerre. Son élément, celui de la peur et de la mort. Pas celle qu’il inspirait, non, mais celle dans laquelle il avait vécu toute sa vie. Celle qui avait entouré ses pas et fait de lui cet être maudit par la Brume. Qui avait maudit tous ceux qui avaient un jour croisé sa route, comme le corps sans vie d’Aelys dans ses bras. Il cherchait des yeux Nimrod. Ses lèvres découvraient ses dents en un rictus sauvage. Son cœur tambourinait dans sa poitrine. Il sentait sa nebula, sa part de Brume, s’agitait et stimuler ses instincts de survie mais … mais pour une fois il était aux commandes. Il était celui qu’il devait être. Le guerrier. L’assassin.

Il leva la tête, comprit. Il était ailleurs. Dans un autre temps, dans un autre combat. Quelque chose traçait sa destinée. Il en avait assez de ces jeux, de ces mesquineries : comprendre le mystère ne rimait plus à rien. Il était mis à l’épreuve ? Devait avancer ? Alors soit, il danserait cette valse. Il la profanerait l’épée au clair et la rage au ventre. Il se taillerait une route de sang dans ces époques dissolues et trouverait le chemin qui le ramènerait à sa proie. Il avait affronté la Brume pendant des années, il n’avait pas peur des hommes. Il n’avait peur que d’Elle.

Le Patrouilleur fut pourtant arrêté bien trop vite, entre les éclats d’obus et les cratères retournés de terre et de chairs. Quel était cet endroit, quel était cette époque ? Le Renom ? Il n’en avait cure. Cela pouvait très bien être le futur, il passerait. Il serra le corps d’Aelys contre lui, les toisa de son épée dégainée. Il portait ostensiblement le symbole de sa fonction. Il avait donc affaire à un temps trop reculé pour la Guilde … ou à des imbéciles. Ils menaçaient un Mort gris, alors il leur apprendrait pourquoi la mort marchait avec lui, pourquoi elle hantait chacun de ses pas et nourrissait les peurs à son sujet. Il n’était plus qu’une boule de haine bercé dans les maléfices de Valeek, qui se justifiait de ses actes en y projetant l’argument que tout ça n’était qu’illusions et manipulations. Jamais il n’aurait à souffrir de ces conséquences. Il sentit le canon dans ses côtes. Une verrue qu’il lui tardait d’arracher.

- Laissez-moi passer et continuer ma traque et tout se passera bien. grogna-t-il dans un épistote rugueux et de bas étage.

Il maîtrisait les langages courants mais cela restait superficiel. Il prit l’instant d’attente pour une mécompréhension mais … les soldats éclatèrent de rire. Ils étaient augmentés, c’était presque sûr dans ce contexte. Leurs armes étaient en tout point supérieures aux siennes. Il serra les dents, grommela une insulte et lâcha son épée. L’arme se planta dans le sol et les épistotes ricanèrent. Celui qui avait planté son canon dans ses cotes le força à avancer mais Ryker resta immobile. Il posa lentement le corps d’Aelys au sol et l’épistote en profita pour le pousser plus fort. Le Patrouilleur tomba un genou à terre et serra les dents. Il posa malgré tout la défunte avec délicatesse. Il se releva quand l’imbécile l’attrapa par sa cape.

- Arrête … murmura Ryker, tout en essayant de se relever.

- Sinon quoi, Arami-rien ? Tu vas te pisser dessus comme tous les autres ? Tu n’as toujours pas répondu la question du Caporal. ricana le soldat qui s’affairait à maintenir son canon dans son dos.

Le Patrouilleur ne cilla pas et attrapa d’une main le canon avant de pivoter. Il entoura le soldat autour de lui et s’empara de son arme pour la saisir à une main. Bien que peu habitué à pareil équipement, il parvint à trouer le ventre dudit Caporal avant de décharger un deuxième tir dans la poitrine d’un second soldat. Les deux autres ouvrirent le feu mais il se servit du corps de celui qu’il avait attrapé comme d’un bouclier. Il sentit les tirs lui écorcher le bras et l’épaule mais parvint à lancer le cadavre du soldat sur l’un des épistotes avant de fracturer le crâne du dernier à l’aide de la crosse du fusil. Il piétina le drapeau aramilan en se rapprochant du dernier vivant et écrasa son poigner lorsqu’il parvint à se dégager. Le Patrouilleur devenu fou l’attrapa par la gorge tandis que son pouvoir d’abrogation se diffusait en lui. Si l’imprudent avait été doté du moindre pouvoir, la peur aurait certainement achevé de le faire hurler. Mais il tentait de se débattre. Ryker bloqua son autre bras et essuya un coup de genou dans le ventre qui faillit le faire lâcher. Il grogna de douleur et roula à terre. Il se redressa et attrapa un fusil tombé à terre. Il exécuta une roulade pour se protéger du tir du soldat épistote qui s’était lui aussi redressé mais il le cueillit en pleine tête. Son crâne vola en éclat dans un mélange de sang, cervelle et os.

Le Patrouilleur resta à terre, maculé de boue et de sang. Les explosions continuaient tout autour de lui. L’adrénaline redescendait peu à peu, ses douleurs se faisaient de plus en plus réelles. Des acouphènes engluaient sa perception du monde et son esprit brisé ne se rattachait qu’à une seule chose tangible : sa vengeance. Il rampa jusqu’à Aelys, posa sa main sur son corps froid et ne put juguler les larmes qui commencèrent à jaillir. Il se rassembla à genoux à ses côtés et ses mains crochetèrent ses vêtements pour les froisser de sang et de boue. Il hurla sa douleur dans le chaos de la bataille. Après d’interminables minutes à pleurer, à lui demander son pardon, il finit par se redresser et s’emparer de son épée. Il regarda le corps de la jeune femme. Se baissa pour croiser ses mains. La débarrassa de son collier. Il s’approcha du drapeau aramilan et l’utilisa pour entourer son corps. Il ne savait quoi faire. Il erra encore, jusqu’à trouver un endroit épargné par les obus, auprès d’un arbre et d’un semblant d’église dévasté. Il la déposa là. Chercha de quoi creuser. Prendrait le temps qu’il faudrait. Que ce fut dans l’heure ou dans des éons, il le retrouverait.

- Si ce n’est qu’une illusion, alors la guerre sera ton tombeau. Si nous sommes bien dans le passé … alors je reviendrai sur ta tombe. lui promit-il. Tombée à Valeek, je suis sincèrement désolé Cadette.

Le Patrouilleur dut être repris à plusieurs fois. Des acouphènes nimbaient se conscience et ce ne fut que lorsque l'enfant s'approcha trop près de lui qu'il la remarqua. Elle tira sa tunique, le fit sortir de sa douleur et l'image d'un visage de poupée ne fit qu'accentuer la douleur de sa perte. Il frémit, chercha ses mots parmi les illusions mais les déflagrations de la guerre étaient trop réelles. Sa psyché ne tenait plus qu'à un fil et la Brume jouait avec ses sens pour le perdre. Alors il fit ce qu'il faisait toujours. Mura son esprit, réduisit son champ de vision et se releva. Il tituba, se demanda comment il pourrait porter une épée avec ses mains dans cet état, maintenant que l'adrénaline qui le portait était retombée. Il regarda autour de lui, se rappela vaguement les morts qu'il avait laissé dans son sillage puis, à nouveau, ferma son esprit au doute. L'Errance n'était jamais loin. Il la percevait qui rôdait, cette dualité Malicieuse qui tenait de le faire chavirer, comme une autre créature qui arborait sa pensée et ses doutes pour le faire céder. Mais il le savait depuis longtemps : elle n'était qu'une idée, qu'une sensation.

- Le trou. murmura-t-il, le nez froncé. Il offrit un hochement du menton à l'enfant.

Ses yeux rougis et bouffis étaient cerclé de poussière et de charbon. Son visage strié des coups échangés. Ses yeux océan offraient un contraste glacial à son allure dépenaillé. Le Patrouilleur se redressa et carra les épaules. Il dégaina son épée courte avec un râle de souffrance puis entreprit de découper un pan de sa cape. Il entoura sa main et attacha l'arme autour pour soutenir ses doigts. Ryker s'avança, chaque mot pétri d'aiguilles dans sa bouche.

- Reste là. lui ordonna-t-il dans un aramilan approximatif.

A l'abri voulut-il dire, mais un regard autour de lui suffit à percevoir l'ironie de son propos. Cela aurait pu être une illusion, cela aurait pu être un nouveau tour. Quelque chose perdu dans le temps et l'espace, quelque chose qui ne comptait pas. Accepter cette fatalité reviendrait à laisser sa carapace se fendre et s'exposer à sa propre fragilité. Cela, le Patrouilleur ne le pouvait pas. Il était le rempart dans la Brume, le marcheur dans la nuit. Il avait dévoué sa vie à la protection d'autrui. C'était ce qui lui avait permis de rester humain. De ne pas devenir fou, là-bas. Il frémit de nouveau lorsqu'il poussa la porte de l'église. Elle grinçait sur ses gonds, à peine retenue par une charnière qui baillait dans la pierre. Les murs avaient été soufflés par des explosions mais la nef semblait encore intacte. Mis ça part, la Chose. Au-dessus de l'autel, dans une mimique parfaite d'un symbole païen écoeurant, trônait un ovale translucide aux bords irisés. Son coeur était de sang et irradiait des dizaines de couleurs pour ternir l'image qui se dessinait derrière. Le trou brillait, en effet.

- Si tu as ... peur. Appelle : Ryker. Hurle. lui dit-il, avant de s'avancer vers le trou. Mais ne viens pas. Jamais. Cache-toi.

C'était rugueux, imprécis mais sa diction était suffisamment claire pour que l'enfant le comprenne. Le Patrouilleur s'avança ensuite pour passer l'ouverture qui s'anima autour d'un décor lugubre à l'instant où il en passa le pas. Il se sentit rappelé par la gravité et s'effondra avec lourdeur au sol, un genou à terre. Il grommela de douleur, son épée courte plantée en terre pour le soutenir, puis se releva. Il ravala sa salive et inspira pour faire le vide. Il ne savait ce qu'il avait promis à cette enfant, sinon que cela était risible de s'attacher à une telle lueur. Il traversait des phénomènes inconnus, se voyait transporté dans une myriades de possibles - si tentaient ils existaient - mais la perspective de sauver une âme ... alors qu'il en avait occis cinq ... Il secoua sa tête pour chasser ces pensées parasites. Tous mourraient autour de lui, alors pourquoi un enfant ? Il savait qu'Elle jouait avec lui. Mais ... mais ...

Le Patrouilleur remarqua une tâche un peu plus sombre sur le sol. Il fronça les sourcils, se baissa. Essuya sa main avant d'y tremper l'index. Il porta à ses narines les gouttes froides, à peine coagulées. L'odeur du sang. Il avança, suivit la piste pour trouver des traces dans la poussière, de la terre éparpillée et du sang en plus grande quantité. Pas de corps. Une attaque ? Ou ... ou pouvait-il espérer avoir retrouvé la piste de Nimrod ? Non. Il chassa cette idée imbécile de sa tête. L'enfant, très certainement. Il se pencha pour tenter de distinguer des traces de pas, tandis qu'une faille s'ouvrit à quelques mètres de lui. Puis se ferma. Une autre, encore une. Il leva les yeux, observa où il se trouvait. Le lieu clignotait dans tous les sens et à nouveau, il sentit sa peau frémir. Quelque chose hérissait les poils de sa colonne vertébrale, glaçait ses entrailles. Il laissa ses doigts fureter sur la terre avant de se redresser et de contempler le paysage qui se dressait devant lui. Un pont et une tour. Du gamin, aucune trace. Si tentait était que sa soeur ait existé ? Mais il y avait du sang, et des traces qui menaient dans cette direction. Des traces de plusieurs individus. Le pont, donc ? Tout cela ne lui disait rien qui vaille ... c'était une vision d'horreur que ces trous qui illuminaient de leurs éclats la tour aux contours informes.

Il avança donc vers la tour lorsqu'une étrange trace attira son regard, à hauteur d'homme. Trainée rouge, d'un bras maculé sur une pierre. Il s'approcha, observa. Taille adulte. Des traces de pas dans ... une autre direction. Il se retourna. Une porte brisée barrait le passage vers un corridor. Ce qui était étrange c'était que les trainées dans la poussière semblaient se diriger vers là-bas. Plusieurs, à nouveau. Et là, un peu après, des traces un peu plus petites à mesure qu'il s'approchait du corridor. Un endroit moins arpenté ? Quelqu'un était passé par là, ou plusieurs personnes. L'enfant aussi, très certainement. Il observa le pont, la Tour. Pourquoi cette direction ? Le Patrouilleur serra les dents. Il n'aurait su dire si l'enfant avait eu peur, ou à quoi appartenaient ses traces mais il était certain d'une chose : la porte avait été détruite récemment. Le gamin était passé par là. Si son instinct lui dictait de partir en direction de la tour, d'abandonner le gamin qui n'était certainement qu'une illusion, son coeur était ailleurs. Le Patrouilleur serra ses doigts gourds autour du pommeau de sa lame. Il n'existait rien d'autre que son but, que son objectif. Il inspira. Expira.

- Ca, et la perspective d'éviscérer Nimrod quand je sortirai d'ici.