Jeu 25 Juil - 16:47
Sillons pensifs se dessinent sur le front marmoréen, tandis que la tête cernée de plumes se penche sur le côté.
« Bah, comme souvent, non ?
Cybèle se gratte l'arrière de la nuque devant son apprentie, la harponne de son œillade à la fois sage et puissante. Les ridules à la commissure de ses lèvres se creusent.
— C'est ennuyeux pour mon rendez-vous d'aujourd'hui. Mais je ne peux pas l'annuler. Donc, je voudrais te le confier.
— Si ce n'est que ça ! Et puis, ça te fait encore une bonne raison de me garder enfermée, pas vrai ?, ricane Jessamy.
La poitrine de Cybèle se creuse dans un soupir.
— Merci, Jessamy. Prends bien note de ce qu'il va se dire, pour que nous puissions en parler aux sœurs.
— Comme si c'était fait. »
La silhouette décharnée du visage des Messagers fend le ciel en lance affûtée. Son reflet finit par disparaître du regard songeur, presque mélancolique, de la mutante. Même si sa dernière tentative d'assassinat avait été déjouée, Cybèle refusait toujours de la laisser reprendre le travail. Chaque jour, elle devait contempler le ballet, délicat et vorace, des Messagères aux ailes diaphane, sans jamais espérer les rejoindre, ni même les délester pour travailler à leurs côtés. Abandonnant sa rêverie à la fenêtre, elle rebrousse chemin vers le bureau de Cybèle.
Sa phalange noircie parcourt les syllabes élégamment couchées sur le papier. Une distraction pour ne pas s'endormir, bercée par le filet suspendu au mur et rempli de gros coussins dans lequel elle s'est assise. Sur le bureau surélevé en face d'elle, trônent les notes de Cybèle, à la vue de toutes. Les Banshees n'ont guère le culte du secret, s'effarouchent à l'idée de dissimuler quelque vérité à une sœur. L'hégémonie de Cybèle est une illusion, une feinte pour se plier aux coutumes des grandes cités. Jamais sa voix ne portera plus haut qu'une autre. Ainsi, aucune lettre écrite à l'encre d'une plume ne perturbe sa suivante.
Aucune… sauf une.
Un petit « L. » griffonné en face de l'heure du rendez-vous. Jessamy a beau se retourner la tête, plisser les yeux, comparer avec d'autres notes de sa mentor, elle n'arrive pas à y voir plus clair. Enfin. Si cette personne a fait mystère de son identité, il n'y a plus qu'à attendre pour la découvrir.
Sa griffe tapotant le bois verni, elle reporte son attention sur la porte du bureau de Cybèle.
Bientôt, leur hôte devrait se montrer.